Mi tribu urbana me da un sentido de pertenencia, una identidad singular. Otros creen que las tribus son basureros humanos. Usamos peinados y vestuario similares, que es nuestro estricto uniforme, con el que nos presentamos sagradamente en el lugar donde el aburrimiento nos llame. Escuchamos la misma música, que son nuestros himnos y alabanzas. Algunas feas se sienten cómodas entre nosotros. El requisito común para ingresar por un tubo a una tribu es ser un fracasado o un tarado. También se aceptan resentidos sociales severos. Con algunas excepciones la tribu es la mugre del hoy y la escoria del mañana. La mayoría termina siendo mano de obra barata, tonificando el capitalismo que odiamos. Con el tiempo estoy bebiendo más y soy más agresivo e intolerante. Por alguna razón es muy extraño ver entre nosotros a los tipos que son inteligentes, talentosos o laboriosos. Nos oponemos a este sistema que nos oprime. Todo nos fastidia. Así, tenemos la excusa perfecta para justificar nuestra mediocridad y estupidez. Mi rotundo fracaso como ser humano es culpa de los demás, no mío. La verdad es que somos rebeldes sin causa, sin propuestas y sin sesos. Si alguien logra hilvanar el esbozo de un pensamiento cualquiera lo divinizan en el acto. Entre tanto sandio no es complejo sobresalir. Nos reunimos en la plaza como otros lo hacen en un monasterio. Cuando mis familiares me ven con mi vestimenta se les erizan los pelos y de esta forma logro uno de mis objetivos. Mi madre se despide de mí y se pone a llorar. Ella no comprende este complejo mundo moderno. Somos sectarios e intratables y ninguno es humorista. Estamos en contra de lo establecido o de cualquier cosa. Lo importante es ser el enemigo número uno de cualquier cosa. Somos una subcultura porque somos subnormales. Cuando por algún motivo o debate algún miembro de una tribu urbana intenta ponerse serio, todos se ríen estrepitosamente, sin piedad.
Del blog índice LAS
SOTANAS DE SATÁN
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